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LA MAGIA DEL CAFFE’

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Ci eravamo sfiorati nello Yemen. Il paese più bello del Mondo. Io viaggiavo lungo la via dell’incenso, nella terra dove è nato il caffè. Poi anche in Mongolia, ai confini con la Siberia, alla fine dell’inverno. Era prima del 1920. L’ultima volta ti incontrai lungo il fiume Amu Darya, nell’emirato di Bukhara. Era il 1921 o il 1922. Io non te l’ho mai detto, ma ogni volta mi dici sempre:”Non sono un eroe, mi piace viaggiare e non amo le regole, ma ne rispetto una soltanto, quella di non tradire mai gli amici. Ho cercato tanti tesori senza mai trovarne uno, ma continuerò sempre, puoi contarci, ancora un po’ più in là…” Mi piaci un casino Corto Maltese.

Ho sempre attraversato deserti e salito vulcani. Come se fossero, uno dopo l’altro, parti diverse di un unico percorso.

Immagina la vita guardando dentro le finestre delle case abbandonate. Entra da cancelli chiusi, con la ferramenta arrugginita e cigolante, da porte scrostate e sbiadite. Cammina su strati di polvere che si alza nell’aria come nuvola di borotalco e si attacca, come una seconda pelle, a quella che rimane scoperta tra i pantaloni e le scarpe. Si muove con passi attenti su pavimenti di piastrelle che formano fiori, rotte e sbeccate, che qualcuno ha provato a togliere, senza delicatezza e senza cura. Sale scale strette di pietra tenera, consumate da passi e strofinamento di piedi vecchi di secoli. Gradini, ringhiere e corrimano di ferro, sono, dall’alto, una spirale ipnotica. Entra in stanze dove non si direbbe mai che non c’è più vita. È solo tutto lì, momentaneamente fermo, coperto da un velo dello stesso colore della pietra che si vede dal cielo, guardando giù, prima di toccare terra. Sedie in mezzo alle stanze, qualcuna caduta su un fianco e mai più rimessa in piedi. Ante di armadi lasciate aperte, per prendere un’ultima cosa prima di andare via o per cercare, furtivi, quello che non c’è. Un letto ancora disfatto. Una radio a valvole trasmette musica muta da immaginare. Un vaso da fiori, rimasto senz’acqua e senza fiori. Inutile. Resti di stoviglie spaiate...l’appuntamento per un caffè, forse, lasciato a metà. Libri uno sopra l’altro, su un tavolo un poco storto e sul pavimento. Hanno pagine ingiallite, mai più sfogliate. Quello che hanno scritto dentro non muore, anche se dimenticato. Sui muri, segni di quadri che sono stati appesi. C’è solo un Cristo ancora attaccato. Resiste, crocifisso, davanti ad una finestra con il telaio mangiato dal vento umido e dal sale che entrano attraverso vetri mezzi rotti, come le bocche dei centenari a cui mancano, qua e là , i denti. Sta lì, a sentire l’aria dell’antico mare. Non ci sono vele gonfie di vento di navigatori solitari, o, forse, sono solo tanto lontane e non le riesce a vedere. Fuori è solo blu. All’infinito. Dentro, tutto il vissuto che ha intorno, è poesia. È tardi e sente la luce del tramonto entrargli, tiepida, negli occhi.

La luce è come il vento...passa ovunque.

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