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Il treno attraversa il latobi della realtà e dei luoghi. Non è come la corriera che percorre le vie centrali dove si riflettono bellezza architettonica e sonni ininterrotti senza paura. Pensate ad un viaggio in treno fino a Milano. Metà del viaggio sfiora e sventola il dietro delle città e dei paesi, quello dei palazzi con tanti piani e pieni di terrazze, con ringhiere ricoperte di edera finta oramai sbiadita, usate come lavanderia, come magazzino disordinato perchè tantononsivede, come parcheggio di biciclette, quello dei muri mai dipinti, dei garage affittati a caro prezzo, quello dei cassonetti della raccolta differenziata che sulla strada principale no percarità, quello degli affitti e dei subaffitti, delle stanze condivise, delle pareti piene di paraboliche che tengonoincontattoconilmondo. Avete mai visto dal treno l’entrata principale di un palazzo o di una casa? Dal treno si vede il bucato ad asciugare, steso fuori la mattina presto prima di uscire e che rimane lì, come dimenticato e un poco abbandonato, fino a sera tardi. A volte fino al giorno dopo. Perde così il profumo di bucato asciugato all’aria e al sole. Qui in Uzbekistan è la stessa cosa. Vedo il retro di questa campagna strappata al deserto, dei villaggi costruiti vicino alle rotaie come per veder passare, di tanto in tanto, qualcuno. Vedo l’incolto e il disordine di cui nessuno si occuperà mai, l’universale confusione. Vedo Lada con i cofani aperti in fila al passaggio a livello e la gente che, appoggiata alle sbarre, come fosse lì aspettando di vederlo passare, saluta i viaggiatori dell’Afrosiab, il treno che ripercorre una tratta della Via della Seta. Quando viaggio in treno guardo nanosecondi del mondo che attraverso. Guardo il tramonto. Ora. E penso che di un tramonto non esiste un latobi. Esistono solo la bellezza, l’instancabile magia.

I colori delle montagne sono tonalità sfumate di marrone. Sassi e pietre e un’erba mezza secca stremata dal passaggio delle capre. Ci sono alberi solo lungo le sponde di un fiume quasi secco che scorre attraversato da ponti di fortuna, fatti di fil di ferro e pezzi di legno. Case di mattoni di fango e tetti piatti sui quali comincia ad accumularsi la scorta per l’inverno. Fieno per gli animali e sterco secco per le stufe. La strada porta ad un passo. Qui fanno mercato le donne contadine della valle. Arrivano con le Lada antidiluviane cariche di figlioli e di sacchi di albicocche secche, mandorle dei noccioli delle albicocche, erbe e fiori profumati per cucinare e formaggio secco. Ha un gusto acido, come masticare il cubetto del lievito per pane. Ma ancora più acido. È durante la caldissima e secca estate il miglior momento per prepararlo. Lo mettono a seccare sui tetti. Anche quello. Si conserva facilmente ed è ricco di proteine. La forza inesauribile delle donne di montagna, bellissime, con i loro sorrisi pieni di denti d’oro.

La vita dei grandi condottieri della storia è una delle mie passioni. Mi affascinano, come capita con gli uomini che vivono vite straordinarie. C’è un legame tra loro, una energia che li accomuna, che li spoglia dell’abito di essere stati strateghi sanguinari e li rende illuminati. È l’amore per la bellezza. Fondarono città grandiose che elessero a capitali dei loro regni, rimanendo fedeli alla regola che un nomade non può abitare definitivamente un luogo. Amir Timur, #tamerlano, morì dopo aver conquistato mezzo mondo. Visse tutta la vita da nomade. La sua casa era l’universo. Uno spazio senza angoli, senza barriere.

Dalla Jugoslavia alla Mongolia, all’Urss non piaceva che ci fossero le tende sulle finestre delle case. La vita privata era la vita di tutti. Una vita uguale per tutti. Questo assicurava l’uguaglianza. Ho ricordi di carta di giornale sui vetri. Attaccata con la colla fatta di acqua e farina. Lo splendore delle cupole azzurre, come il colore di occhi impossibili nel deserto, fu spenta per decenni dal cemento armato di bassa qualità, dalle finestre di alluminio che non isolavano dal caldo, non isolavano dal freddo. Dall’odore di verze stracotte e di piscio nelle toilette collettive ai piani. Samarcanda, per tanti solo un nome mitologico, da qualche parte, a oriente, della Terra.

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