SURFISTI DI LAGUNA – CATERINA

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SURFISTI DI LAGUNA

12 agosto 201712 agosto 2017Inviato su raccontiTag #BIKER, #CATERINABORGATO, #CATERINATOURGUIDE, #corporatestorytelling, #fotografia, #STORYTELLING, #SURFERS, #TOURGUIDE, #WINDSURFERS, storyteller

SURFISTI DI LAGUNA

In un’altra vita. Ero di qua per caso, a raccogliere tonnellate di plastica. Ero sempre stata di là, li vedevo dal finestrino del treno.
Ve la dedico, surfisti di laguna! Alla vostra passione, alla vostra pazienza…alle attese infinite del vento giusto, alle vostre geometrie tra aria e acqua, alla vostra leggerezza.

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Mi dispiace. Non ho una fotografia strepitosa per raccontarvi che i templi megalitici di #malta e #gozo , patrimonio #unesco di tutta l’Umanità, furono luoghi di culto e pellegrinaggio dedicati alla Dea Madre. Era una dea giunonica, culona e tettona. Dea della fertilità. Quella della Terra e della donna. Da sempre le teorie sostengono che i sacrifici alla Dea Madre furono di animali e del loro sangue. A tutti piace raccontarlo, a chi ascolta immaginare il sacrificio. Forse influenzata da letture fantastiche e rivoluzionarie che mi aiutarono a comprendere la civiltà dei Sabei, in Yemen, ma anche a capire il vero e proprio culto dell’acqua in tanti paesi del mondo, non legato a divinità, ma al semplice rispetto del valore prezioso che essa ha, sono convinta che alla Dea Madre non venisse offerto sangue, ma acqua, semplicissima e limpida acqua. Non è banale, nè ingenuo pensarlo. La Terra ha bisogno di acqua per essere fertile. Da sempre. Ed è l’acqua che ha permesso l’inizio della vita nell’Universo. L’acqua nella sua sorprendente semplicità chimica, è un prodigio immenso. Dueatomidiidrogenoeunatomodiossigeno. H2O. E poi l’acqua purifica, l’acqua pulisce. Il potere immenso dell’acqua. La mia ingenuità. Sorprende sempre anche me.

Non deve essere facile sorgere ogni giorno. Da tutta la vita.

La lingua maltese è tanto strana. Un misto di dialetto arabo parlato in Sicilia che è arrivato dal Nord Africa, di siciliano e latino tardo, di italiano e inglese. Ho fatto fatica a chiedere ad un muratore che non parlava inglese cosa fossero i pezzi di ferro che vedevo tra le due finestre. Ha pronunciato una parola in maltese che non ricordo, ma mi ha fatto capire che servono per tenere in saldo equilibrio i muri, per dar maggior stabilità, perchè non si muovano e non si crepino. Dalle crepe può entrare umidità e acqua piovana. E quelle lavorano in silenzio. Pezzi di ferro nel muro...un poco come nel carattere degli esseri umani, la struttura portante di ogni personalità, lo sono la fiducia e l’amore per se stessi, il desiderio di amare e di amore.

Parto, ogni volta come fosse la prima volta. Ogni volta con emozioni che cavalcano furibonde nella mia testa. Parto e capita che ritorni negli stessi luoghi. Tante volte. Sarebbe troppo bello ogni partenza un posto diverso della Terra. Ogni partenza è una notte con sonno agitato, a volte una notte senza sonno. Un risveglio dopo l’altro, alternato ad un breve sonno e ad un sogno. La sveglia che non suona, che ora sarà, ma dove sono, che giorno è... Quest’ultima notte, come le altre prima di una partenza. È ora di spegnere la luce, faccio un breve viaggio dentro il trolley, uno dentro la borsa, giro le pagine del materiale che mi serve per raccontare...Caravaggio e globigerina. Gli orecchini li ho. I documenti anche. Macchina fotografica, quaderno e matite. Light off. Poco dopo riaccendo la luce e controllo la sveglia. È attiva. Leggo i messaggi di saluti che sempre mi inviano gli amici che sanno del mio vagabondare. Spengo di nuovo la luce. È già oggi. Ho amici che mi aspettano, che vedo sempre con piacere. Penso che ho ancora tempo per riposare, ma che è davvero poco. Un amico insonne, come me, mi scrive a tarda notte...è mattina prestissimo veramente. Ci facciamo compagnia, raccontandoci la vita. Per quasi tutto il tempo che rimane. C’è tanto mondo naviga nell’etere. Forse sono tutti in partenza, come me. Dovremmo incontrarci, è vero. Quando torno. Posso prometterlo. Buon riposo amicomio, buon viaggio amicamia. Manca poco all’ora della sveglia. Dormo profondamente forse qualche minuto. Suona la sveglia. Nel sonno e nel sogno ero ad Asayta, all’alba, sopra una terrazza lungo il fiume Awash, davanti ad un minareto verde pistacchio che ha la bella forma di faro sull’oceano, lì dove nessuno ha mai visto il mare.

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